Volverán las oscuras golondrinas.... o no.

No fue clarividencia adivinar
las salamanquesas de cristal descuartizadas
en los senderos de asfalto.

Madrid
cómo ilumínase de esplendencias detergentes.
Un sol tardecino bombardea el tumulto.

Los tumultos escasos, lejanos,
Madrid esquelético casi,
casi resplandece
y se me enturbia
nostálgico a priori.
Zalamero porque sí.

Y... si el amor de Agosto pasa
y pasa septiembre/octubre
y me amilano
para no en la eternidad rictuosa
ver su cara de lágrima incandescente...?

No. Los balcones cerrados cómo puerco espines
volverán a rutilantemente condecorarse
de visillos ambar
y los puerco espines de playa
tendrán el inconveniente descaro
para que se me amordacen las letras
el poema
de rememoraciones súbitas.

Y El Poeta andará carcomiendo las esquinas.

Lamo las tapias cálidas
los arboles/arbustos/aerolitos
lamo las aceras
me parece que no queda
rastro del amor soñado
me parece que embarco
hacia otro estado de planeta.

Y muerdo.
Rabiosamente muerdo
a cada transeunte despistado
a cada barandilla y metal satinado.
Muerdo y muerdo
para que no se ausente
el sabor entre los días.

Y miro los décimos segundos
del reloj del ocaso.
y sonrio a Pan
Y ruego
Y es agosto
Y anochece.

by Moep Mala